El blog de otrossero

Hubo un sólido mirar ausente que atrajo mi atención dispersa enhiesto el pecho delicado, fingidamente auténtico, reclamé de aquella boca sin suplicios que me regale un beso apasionado y suave de labios abiertos y lengua inerte. Ella vio, sin mirar, mi gesto y hablando de un modo inaudible dijo todo lo inexpresable en un corto canto al infinito: Tus galanteos no me afectan …me exasperan Tus presiones no me hunden …me liberan Tus palabras no me nombran …me exageran Tu amor no me derrite …me genera Tu mirada no me alcanza …me doblega Tu pasión no es mi pasión …es mi ceguera Tu alma no es mi alma …soy yo entera Osvaldo C. Trossero Noviembre 25 de 2010

http://www.youtube.com/watch?v=DEC8nqT6Rrk

http://www.youtube.com/watch?v=WcK4J8m42Fs

Sueño un pecho con farol adentro, que alumbre un afecto sólido, un cariño auténtico. El soplo infinito del universo, fresco por fuera, adentro el corazón latiendo. Calidez de piel, olor, aliento, caricias, muecas, estremecimientos. Sueño un aura limpia, una voz completa: ni aguda, ni ronca, y en pocas ocasiones una voz con bronca. Una tez de porcelana sueño, que contenga el cálido té de la vida. Brillo en los ojos y sonrisa de Buda, la marca de Caín en la frente y las sienes claras, abiertas, inteligentes. Oídos sanos de oír y boca sana de hablar de amar, de besar, no sufrida de rogar, ni de rezar. Armonía de un sol interior, un farol, que arde en el pecho Sueño. Osvaldo C. Trossero Octubre de 2010

Veo el curso caudaloso que fluye como hace milenios. Soy observado de reojo por una garza, sola, atenta, desde un timbó curvo sobre la barranquita, y dos gallitos caminan, como Cristo sobre el agua, ayudados por sus patas palmeadas, y revolotean su copetito cremoso con cada trote trunco. Cuando braceo para mantenerme apenas a flote, se vuelven más recatados mis vecinos, quizás sospechando algún zarpazo u otra traición inesperada. No saben que por mi cuenta los veo de reojo, ni entienden que cada respiración que me sustenta sólo me alienta a sentir como fluye interminablemente el río, y que jamás atizaría alguna humana ansia de destrucción; si hasta pienso en excusarme con el paisaje por aparecerme ahí con mi cuerpo… pero de pronto entiendo que como animal soy bienvenido en este territorio costero. Arropado de río me desplazo entre irupés y camalotes que bordean la rivera y voy así, atravesado por el río, hasta que decida volverme tronco a la deriva o convierta mis extremidades en...

Una sombra dividida en la pared del río hace durar la fronda suspendida ...flotando, no es un reflejo inundado. No. ¡Es una fronda flotando! Cada lengua de agua hiere la tierra: la transporta. Si miro en mi vuelo de paloma, veo las manos de un dios impresas en la palma de la tierra. Un imprudente pudo hacer tajamares en el suelo y no creyó dibujar una silueta extraña, patética, desgarrando desde abajo el terreno. Si no estuviese ahuecado no cabría en mi tanto silencio. Si no me recortase y me fuese no lograría atravesar el viento, no suena el tambor que me detiene. Pesqué en la noche tu brillo... y en un abrir y cerrar de ojos lo perdiste, el celeste de tu vista se hizo noche. Osvaldo C. Trossero Septiembre 13 de 2010

Demandó demasiados adjetivos para decir de una vez lo que vivía. Respondió al perseguidor por cada noche que lo llevó y lo trajo, que lo acechó y torturó, siempre distante, que no sería esa hora la marcada, la del fin de la escena de su vida, que no quedan pocos fondos en la cuenta de la nada, que construye sus lugares, sus esquinas. De qué temblar si las sombras no son nada y los influjos de los dioses ya vencidos no ocasionan más espasmos a la mente que apretar entre los dedos un mosquito. No seré yo, dije veloz, el testigo de cargo a declarar para inculparlo al destino por haber intentado darle muerte a cada párrafo, oración y vestigio que se imprimen en papeles clandestinos. ¡Si no hubo luz para alumbrarlos, al menos debió haber buena lumbre para quemarlos vivos! Sustantivos de sustancias disolventes; adjetivos que no califican ni mienten; verbos que no actúan ni generan, junto a conjunciones inconexas y metáforas que no saben describir, simplemente como decir: “alguna vez anduve ...

El poroto se cayó en el medio de la canoa y lo miré con desconfianza, se mojó en la hendidura que tiene en el borde y me acordé que el poroto es una dicotiledónea, que quiere decir que tiene dos cotiledones, que no se qué son pero suena excelentemente exacto. Es verdad, el poroto es una dicotiledónea y se abrió en medio de la canoa porque es, yo sin saberlo que si no lo hubiera evitado a rajatablas, la habichuela mágica del cuento de no sé quién en el que no creo porque no es una religión no creo en no sé quién, ni en su cuento, ni tampoco creo a rajatablas pero el poroto habichuela mágico cree en sí mismo porque es una dicotiledónea exacta y es exacto a rajatablas y como lo cree rajatablas de la canoa, crece mágico y se vuelve árbol y deja de ser poroto habichuela mágica y deja de ser una dicotiledónea exacta y sí es una rajatablas y crece como árbol que crece, mágico, y con las raíces atraviesa el armazón del barco y me muestra que las dicotiledóneas exactas no son sólo una cara boni...

El celeste atravesado de amarillo no recuerda ni conoce al naranja que lo invade, hasta que el violeta __como es su costumbre__ tapa cada resquicio y aguarda que el azul no sepa que hubo un rojo sesgado que quiso volar y no pudo dejar el marrón, el siena y el verde horizontal. Cuando el azul deja paso al negro, nada anuncia el alivio de luto que se romperá, inexorablemente, hasta que la luna, harta, diga basta, o el sol, colérico y calórico, tome el toro por las astas… ¡hasta la madrugada siempre! Osvaldo C. Trossero Junio 27 de 2010

Me abandonó y entonces me encontré. Sentencia ¿de muerte? maravillosa. Ahí comencé el camino de la obscuridad y la angustia, que era mi camino oculto, el de la procesión que va por dentro, y en la hondura, de a poco, brilló la luz y alguna paz verdadera. ∞ Cuando me vi sin rumbo, encontré una vía; una senda apenas marcada por un sutil aliento, sin más guías que un temblor, el frío en la espina y los intestinos. Fue cuando la mollera se llenó de atisbos: de un sendero sin pistas, de una pista sin marcas, de marcas sin señales, de señales sin alertas, de alertas sin sentido, de sentido inescrutable. ∞ En lo único que construí un muro sólido y laboral, me desgrané de golpe, como un hormiguero al que lava el chaparrón, igual conservo los túneles poblados y una reina viviente, que no quiere salir, pero aún produce y reproduce sus hijos, nietos y alter-egos. Ya no aparento reinos, ni busco solideces idiotizantes, ni labores falsamente grandilocuentes, marketing de la nada y la injusticia, a...

Ella durmió sonriente sobre mis piernas, luego de pelear por el espacio, respiró muy hondo y se hundió en la niebla, sus pestañas pequeñas y preciosas perdonaron cada reojo de mis ojos fieros, comisuras aladas volaron de risa por las morisquetas que le di a su tiempo. La vi convertirse desde un rumor en el fondo de un abismo tierno, en una pequeña masa que latía y era espiada un día en un mapa móvil, entre blanco, gris y negro, después imprimió su estancia en mi vida, tremoló berridos, siguió en garabatos de una voz pequeña, dichos sin sentido pero en cada estrofa de su boca, inmune de dientes y brillos, con los gorgoritos de su baba tenue me dijo un discurso que aun no olvido. Fue pasando el tiempo y su piedrecita de cuerpo pequeño se llenó de mimos, repartió: te quero, papá, dame un besho, gritos, noes, gestos y locos berrinches a cada momento, dibujó colores, rompió algún objeto, bañó los muñecos en el inodoro así lo recuerdo, desfiló en el pasto como una modelo, sacudió los perros...

Descubro que el cielo está ahí cuando despierto y entonces recorro en equilibrio provisorio mi tiempo hasta el próximo sueño. Cada vigilia me depara nuevas mentiras e irrealidades, fantasías serias, vanidades certificadas y castillos de naipes, hechos en las nubes, pegados con cemento portland. Recobrar los sueños, casi concretos, el orden aleatorio y perfecto de lo real y lo flotante, aun en las pesadillas, es el único consuelo para esas jornadas trastornadas por el páramo del sentido estricto, fementido, hipócrita y creíble, de cada papel y cada discurso, de toda pantalla, trato, pacto y disciplina, con sus demonios regulados y sus licencias prenumeradas, autorizaciones para volar los cielos abiertos, sólo por rutas rotuladas. También encuentro que ciertas sonrisas, aun sin saberlo, tal vez sin quererlo, me dan una luz divina que me dice parte de este Universo, y a veces, esos mismos rostros, me niegan la humanidad, la sangre en la venas y el sudor en las sienes, a veces con razón, p...

Yo es ahora. Ahora es cuándo. ¿Quién es yo? Sin pensarlo: el Gran Mago. El Gran Mago con un gesto detiene el yo y la infinidad de yoes que lo persiguen en sus arenosos caballitos solubles. El Gran Mago crea paisajes de sol y mar, montañas y arenas. El Gran Mago crea caballos de mar y arena. El gran Mago crea y el Gran Mar tanto crea como destruye: al yo, a los pequeños yo, al Gran Mago y a las preguntas. Los destruye y los crea, en su panza inmensa de aguas fosforescentes. No se muere ni se crea. Ahora. Sólo se duerme sobre cuatro patas hechas de arena, que quizás después de ahora, en el sueño de otro Gran Mago que nos crea como a uno más de sus pequeños magos o yoes, quizás entonces se disuelvan las patas que nos sostienen , y hayamos de hundirnos y ahogarnos en el mar, para ser creados o destruidos. Eso sólo lo sabe el Anciano Gran Mago. Osvaldo C. Trossero Julio de 2010 Lecturas generadoras de la maga Patricia: "El Anciano Gran Mago", de Javier Villafañe, en http://www.ho...

Un hombre en una colina, como perdido, pero no; ramonea el aire, y el sol y el cielo; y no sufre lo perdido, sólo añora lo ganado. Luego, una llovizna, como de sal, le moja el alma y el hombre de la colina, no se puede perdonar haber construido un amor, haber perdido el aliento, haber dejado de ser de la vida un intento. Osvaldo C. Trossero 5/95

Quemame con la brasa de tu cigarro y agujereame el alma; cociname a fuego lento, derretime en tu manteca. Dame de la sal del mundo, espolvoreame con estrellas frágiles y fugaces, y te prometo mi sabor más esencial en tu boca y en cada rincón que te atrevas a mostrarme para ser desbastado . No reservo para futuras ocasiones más que chispas y algunas miradas, no guardo retazos, no compro afeites embellecedores en shoppings y tax free. Entrego a cada cual lo suyo, en un acto de justicia inmoral, una justicia distributiva, ética de la sinceridad, que siempre encierra la propia ignorancia del no saber lo que no se sabe, con los límites corridos, mojón a mojón, por la sorpresa. Enredate en mis piernas, desangrate, fluí, desparece como arena y pasá a la dimensión de al lado, por el portón que usa mi perno como gozne, para abrir tu nueva realidad. Recorré ese mundo de orgasmos, de ayes, de ronroneos de gata celosa, y volvé sólida, repleta, absorta de no poder contener más de lo c...

Hay muchas formas de sonar en este mundo: sonar a hueco, sonar a lleno, sonar pip pip pip como en las películas de submarinos suena el sonar; también en algunas ocasiones puede sonarse convincente o quizás convencido, aunque, claro, eso, en el mundo disuelto de hoy en día __líquido, en términos postmodernos__ suene extraño. Cuando vi “Las Bolitas” de Dolina __suena feo dicho así, pero fue el título del cuento que vi arriba de la mesa__, y miré la alguna vez paqueta caja de mis bolas o, con menos doble sentido, esferas chinas, supe que esas cosas colaboraban conmigo repitiéndose (que viene de repito y no de re-pito), fue ahí que se hizo presente el asunto del aquí y ahora y dejé de preguntarme: “¿por quién doblan las campanas?”, y entendí que suenan por mí, aunque las campanas en este caso tengan forma de bolitas... Detrás del cascarón de cartón y paño de dudosa seda verde, están guardadas ellas: dos relucientes esferas perladas, con sendos dragones que me miran y me dicen: acá esta...

Blanco era el pensamiento, blanca la luz que llegaba de lejos; blanquecina la sensación adentro, blanquear las tripas... ¿será adecuado en este mundo negro? Blanqueame vos tu historia...cuesta ponerla en blanco sobre negro, ¿no? Medio negro: mezcla de blanco y de azabache negro, es gris oficinista, gris de plomo, ni un tristísimo siena o malva, es gris cemento, gris cementerio, moteado de flores marchitas y ramos marchitos por falso sentimiento, pagados con dinero negro. Mejor intentar un blanco nube, blanco nieve, blanco de Platón, blanco es el tiempo; o sino al menos un negro noche, un auto negro, negro como el fondo del mar, mar azul, azul marino, así es el uniforme de algún marino, quién sabe si blanco o si negro. ... _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ ... ¡¡Ups!! ¡Me quedé en blanco! Negro de agujero negro, negro de mierda, como el blanco nazi, blanco al pedo, de raza blanca...ja ja, blanca. Blanco para pintar el mundo ...

Eras vos la que miraba por la ventana, empañando el vidrio con cada pitada, te espejaba la frente en el agua, de una lluvia recién anunciada. Eras vos, tus pezones marrones los que a cada suspiro se hinchaban, era paz en tu panza el acecho, de una mano, mi mano, en tu espalda. Eras vos y tus ojos brillantes, el gemido y el brillo y tus labios, en cada oleada un nuevo diamante, de cada gota un nuevo resabio. Recobramos las redes sin peces, renunciamos a multiplicar los panes, el vino fue de todas nuestras mieses la más preciada, a pesar de sus males. Más milagros que amar no logramos, menos que eso nunca prometimos, si en cada escalón hubiéramos dado, lo que juraron sordos los latidos... A qué morir con vos en la hoguera, si entre los dos atamos las manos, la conciencia tardía no es conciencia, sin un Dios de los dos no expurgamos. El veneno excitante nos dimos, olvidamos el sabor del vino, entre aromas de amor nos amamos, entre fuego y dolor nos fundimos. Fundidos y partidos caímos, po...

Corazón sin vela, amante resguardada en un murallón de crisis, no hay mejor castillo que el capricho para una princesa solitaria. Es la torre más alta, inconquistable, protegida por el dragón de la ira, las gárgolas de la culpa y las harpías del no querer ser, del sólo parecer; un shopping center era el foso; …esa torre de la vida sin espejos, sin reflejos. Sólo un príncipe marcario podría conquistar esas murallas con su BMW descapotable y sus muchas líneas de mentiras en bolsitas de nylon en la guantera. Así no podemos perdernos juntos en el mundo… …¡Qué espanto! Osvaldo C. Trossero Febrero de 2010 (fragmentos)

Detrás del corazón vital, hay otro que late sin ser visto. Hay pulmones que respiran aire, ojos que ven luz y hay otros que miran lo sutil, lo infinito y fuelles que sólo conocen el aliento frío del universo mismo. Hay un ser que penetra magras cuentas y uno, divino, que juega y ríe con arcanos inexorables, secos, olímpicos. Hay un sexo ardiente, animal, de sudores mezclados y gemidos y lenguas adherentes, que acaba en un fluir de esencias de carne viva y de rojo enardecido; y hay otro, que abre su puerta en medio del fuego, que baja almas del limbo y encarna seres en la jaula magnífica del útero y el semen. Hay un ser humano caído del cielo, pariente de dioses velados, y hay un animal desbordado por una razón primitiva, unidos en un solo cuerpo. Uno lucha por elevarse y volver a flotar, el otro pretende hundirse perpetuamente en el calor de la carne. Uno brilla en la frente iluminada y el otro suda, abraza y abandona en cada tendón y en cada poro. Nada e infinito, infinito y nada en ...

Si fumo, el mundo fuma conmigo. Si odio, el mundo retuerce sus dientes con indignación. Si me contradigo, el mundo gira como un lavarropas. Si lloro, crecen los ríos. Si la violencia invade mis actos, cinco países se declaran la guerra. Si doy un golpe a mi vecino, tres embajadas vuelan por el aire. Pero: Si sonrío, el mundo se ensancha, se rasca la panza perezoso, y alguien NO muere de hambre. Si siento de mi lo bueno, desconecto de un beso los detonadores de mil bombas furtivas y, por último, SI AMO, el mundo va conmigo de la mano... Osvaldo C. Trossero 01/04/97

Pensar no es muy fácil, sentir es difícil, lo duro de veras es mezclar matices crear los colores que tiñan el alma, que te pinten bueno y lleno de ganas, que te hagan sencillo, simple, compañero, que te hagan hermano, chorro, carnicero, que te hagan celoso o amante insano, que te hagan cuervo, o elefante manso. Pensar es difícil, sentir necesario, sentir los colores del mundo azulado, mezclar los matices, crear los colores: Que amargo amarillo, rosa sinsabores; que pinten la hembra, mina, espantajo, la hermosa belleza de sus lindos labios la sabia lectura de su mente fresca, que pinten su alma, la tuya, cualquiera. Osvaldo C. Trossero 1995

Vista malamente esta ignota vida decadente tiene, tuvo y tendrá tres únicos y fuertes componentes: * Tiempos idos de un pasado decadente * Un presente absoluto y decadente * y los día por venir, de un enorme y anodino futuro decadente. Dicho en otro tono, previo pacto con el optimismo, si rindo malos humores y escapo del abismo cambio "decadente" por "resplandeciente" y digo más o menos lo mismo... Vista buenamente esta luminosa vida resplandeciente tiene, tuvo y tendrá tres únicos y fuertes componentes: * Tiempos idos de un color iridiscente * Un presente absoluto y floreciente * y los día por venir, de un enorme y adorable futuro resplandeciente. Osvaldo C. Trossero 05/2010

Camino a través de las noches veraniegas. Voy muy rápido para sostener un mundo que se mueve demasiado despacio. No tengo hacia dónde desviarme y no me quedan banderas que quemar. Ya no se si debo. No se si debo besarte, amarte, o matarte. Me dejaste solo y llorando. Solo en el bote. Creo que no tengo por qué volver atrás; tampoco tengo cómo, y permanecer aquí es tan malo, ¡¡Tan Malo!! que me enferma. Todas las sonrisas me dan pena y las estrellas llueven en mi gotas oxidadas de olvido. Ni siquiera me queda aquel cigarrillo ...consolador. Me dejaste solo, solo bajo la luna de la medianoche de hoy, tan solo como esa luna que no hace más que verme, quieto y anónimo, como cualquier perro de la noche. Qué pasaría si creyera que algo puedo salvar ...pero no lo creo! No lo creo? Debería existir algo de la famosa misericordia de Dios, para aplicarnos, como una droga, furtivamente; pero no existe, ¡¡Ni una puta pizca!! Me dejaste solo, llorando en la puerta, sufriendo como un tonto, sin farmac...

Cada buque tiene sus atributos, su carena, sus artificios. Navegan como pueden: Elegantes, triunfantes, tímidamente, con debilidad, rumbo a su fatal destino; todos se sumergen alguna vez, por simple principio, antes o después les toca vivirlo. Su eternidad es tan provisoria que su mejor momento es el recuerdo mismo. Cada buque tiene sus atributos: los hay de carga, de placer, extractores, de investigación, rompehielos, portaaviones, de salvamento, insalvables, supertanques, submarinos; con un gran casillaje o un pequeño cobertizo; a vapor, a vela, atómicos, mixtos; los hay de acero, de madera, de papel, de junco, de aluminio; me recuerdan tanto a algo conocido. Algunos naufragan, otros llegan a destino: se pierden en la niebla, o arriban al puerto convenido. El triángulo los chupa, se hunden en el lodo, en lo blanco, en el moho. Tocan fondo, salen a flote, chocan, se entrecruzan; tocan sus sirenas, sus pitos. Guardan tesoros sepultados, o tóxicos inviolables, eternos, corrosivos; me re...

Un perro ladra a lo lejos, nadie lo escucha y sigue ladrando. Piensa: “nadie escucha, nadie escucha, nadie es cucha, nadie es cucha...” Así piensan los perros. ¡Pobre perro! Nadie es cucha, nadie. Qué solo ese perro que ladra y nadie escucha. ¿Cómo no ha de ladrar a lo lejos un perro si nadie escucha, si nadie es cucha? Osvaldo C. Trossero

Tengo la llave que abre la puerta que lleva al Gran Camino, de las mil frases hechas. Volveré a la frontera, cuando la luna cubra los campos de maíz, cuando los vientos atraviesen las velas de los barcos, sin hincharlas, sólo destrozándolas a su paso, cuando las mareas traigan su muerte sin enlatar, y los cielos desaten nuestro oxido, cuando el hombre derrumbe su falsía y trague de un trago su propia sopa inmunda, sin repetir y sin soplar, dame un rato y verás qué temple agudizó mis pensamientos He andado un buen tiempo buscando nada en los ojos de una mujer y creo que en los tuyos encontré lo que buscaba Las sombras cayeron, estuve aquí todo el maldito día; difícil, hoy, dormir. El tiempo se fuga, como lo hace siempre. Las alas de mi espíritu se han vuelto de acero, y hacen pesado mi vuelo. Aún conservo las cicatrices que me regaló el sol, que ahora está tan lejos. No han de quedar demasiados cuartos que puedan cobijarme, todavía no es noche cerrada, alma cerrada, casa cerrada. ¡He na...

Cartas de navegación marcan tu océano con cifras, profundidades inmensas, perfectos arrecifes imperfectos, constelaciones de islas tropicales, rutas marítimas, puertos seguros, bahías protectoras, fiordos incontables, soledades interminables, sales eternas, hielos glaciares, sordos y necios cardúmenes, costas desconocidas, costas demasiado conocidas, estrellas reflejadas, trópicos enfermos, y otros punzantes, meridianas claridades, paralelas oscuridades, monstruos antiguos, serpientes de mar, sirenas mitológicas, islas de cíclopes, ballenas y filosofías muertas, aguas y lenguas vivas; y vos no lo sabés! No conocés ese mapa que se trasluce en tu mirada, que te determina y que me guía en las noches de borrasca, cuando me hago a tu mar. Osvaldo C. Trossero

A veces tomo un atajo hacia el interior y me siento desnudo ante mí mismo, contemplo mis músculos sentimentales, los veo un poco flacos, y comienzo una gimnasia tonificante: repito mil veces la palabra amor, por que así transpiro densas gotas de recuerdos, desalojo las toxinas del odio y las envidias, fortifico las coyun¬turas de las miradas intensas, recupero la flexibilidad del cariño, elongo lo más posible las regiones cercanas a la amistad, elimino sin miramien-tos las rutinas cotidianas _excepto los besos y abrazos; luego, con una serie de largos emocionales disuelvo las corazas y búnkers que la vida se empeña en querer construir alrede¬dor de esos preciosos músculos _que tan bien lucen cuando uno consigue desnudarse_, con eso logro además expectorar las fle-mas acumulas por la exposición a los intensos fríos sociales. Por último descan-so, como quien a ganado el primer premio del campeonato mundial de aeróbic, sólo que en esta competencia soy el único concursante y el premio cons...

Delante de la noche hizo un juramento, la miró a los ojos y le dijo adiós. “He sido habitante por tan largo tiempo y ahora renuncio, me alejo, me voy.” Dejó colgadas las alas y el velo, el rosario, el oro, el tiempo, el dolor. Dejó, en el borde, fantasmas y miedos, dejó la arrogancia, dejó el matador. Cuántas noches con el matador de sueños como único amigo juzgó y criticó. Cuántas mañanas, rendido al espanto, con su único resuello al oído, sólo y solo, sobrevivió Tantas veces interpretó papeles, jugó a ser el Sheriff y se lo creyó. Cuánta sangre bombeó para nada, acurrucó espantos y huyó del amor. “Qué ganan (ganen) los malos… …qué ganan (ganen) los buenos” Él entró en el juego y se lo tragó. Pensó por momentos __del lado del bueno__ que el mundo era turbio y se ensombreció. Actuó, por etapas, con brazos caídos el rol del guerrero de la confusión. Limó sus amores, guardó sus “te quiero” se redujo al mínimo y común …denominador. ...