El blog de otrossero

A recorrer me dediqué esta tarde Las solitarias calles de mi aldea Acompañado por el buen crepúsculo Que es el único amigo que me queda. Todo está como entonces, el otoño Y su difusa lámpara de niebla, Sólo que el tiempo lo ha invadido todo Con su pálido manto de tristeza. Nunca pensé, creédmelo, un instante Volver a ver esta querida tierra, Pero ahora que he vuelto no comprendo Cómo pude alejarme de su puerta. Nada ha cambiado, ni sus casas blancas Ni sus viejos portones de madera. Todo está en su lugar; las golondrinas En la torre más alta de la iglesia; El caracol en el jardín, y el musgo En las húmedas manos de las piedras. No se puede dudar, éste es el reino Del cielo azul y de las hojas secas En donde todo y cada cosa tiene Su singular y plácida leyenda: Hasta en la propia sombra reconozco La mirada celeste de mi abuela. Estos fueron los hechos memorables Que presenció mi juventud primera, El correo en la esquina de la plaza Y la humedad en las murallas viejas. ¡Buena cosa, Dios...

Estoy totalmente de acuerdo con las palabras de nuestra primera mandataria en relación a la caótica situación vivida en estos días en nuestro país, por eso hago su exégesis: "Algunas cosas no son por contagio, son por planificación y ejecución con precisión quirúrgica" . Es cierto, hace mucho se viene planificando y ejecutando la miseria en la población, solapadamente y no tanto se ha hecho de la educación un desastre y de los valores básicos como “esfuerzo=recompensa” una nada. Hace mucho que Cristo murió, quizás por eso acá se olvidó “no les des pescado…” ¿cómo seguía?   http://www.elonce.com/secciones/policiales/343326-saquearon-un-autoservicio-de-concordia-y-el-propietario-se-defendi-a-los-tiros.htm                                              ...

Hoy recordé mi sonrisa interior. Estaba apagada, por cansada, quizás, yo no lo sé. Hoy la bañé en lluvia en un pequeño chaparrón que guardo dentro que me ayuda a limpiarme a veces, por momentos. A él lo llevo en un rincón del corazón que cuando me recargo me horrorizo y dejo de estar atento se rellena de tristeza y el pequeño y nubífero aguacero sale al vuelo y recorre mi cuerpo  por completo y reparte su frescura con amor. Un poco mustia y distraída mi sonrisa, casi muerta la encontré, le insuflé con aire y luz sangre y vida poco a poco la noté más conocida hasta que al fin un suspiro le encontré. Tornó otra vez, lentamente a la vida al latido, al color, a aparecer se alargó, hizo muecas divertida y un poco de su luz en mi rostro yo mostré. Nos dimos luz nos dimos paz nos dimos vida poco a poco sonrisa sobre sonrisa hoy comienzo, despacito, a verlas a ambas, pares, florecer....

Acá se adivina la tersura del agua y se puede inferir que el aire está muy limpio. El sol que amanecido se filtra lento en las hojas y el hondo rechinar de los cantos y los trinos no alcanzan a tapar del todo el fresco olor del río.  Asomado a la barda            que me separa del flujo puedo ver los camalotes navegando infinitos. Imagino a los peces merodeando por los bordes mientras la gente recorre, sin saber            ni sentido, sólo para ser sanos y bonitos aun ignorando al río. Acerco la mirada al sol de los reflejos partidos veo formas, chispas, hadas oigo el sordo trazo de los mitos que cuentan de otros soles de otros pueblos de otros ruidos una historia reflejada en los ardores del río. Basta un bote desprolijo para salir del aullido de los motores del grito de la oferta del bullicio para llegar a la isla para saberme infinito y disolve...

Tiempo atrás circulaba por el bajo paranaense, salía del centro hacia el este,  por calle Laurencena a la altura del viejo Club Ministerio y noté una desusada cola de autos, camiones y colectivos (las motos se entreveraban hábilmente en la maraña), pisé el freno, me armé de paciencia, mientras me preguntaba copiosamente en mi imaginación qué accidente habría provocado tanto trastorno. Poco a poco fui avanzando en la fila, hasta que de pronto, casi en la esquina de calle Güemes,  pude comprender lo sucedido: me encontré con un símbolo del pensamiento mágico resucitado ante mí: titilando sus luces tricolores desde lo alto, en ese momento el semáforo me decía con su ojo mayor de color rojo fijo: “detente”, “stop” o bien: “¡pará ché!”, porque era un semáforo entrerriano.   Más allá de lo anecdótico, o mejor aún a través de lo anecdótico, me quiero referir acá al pensamiento mágico en sí mismo. Ese modo de imaginar que es el contrario del pensamiento lógico o científico, ...

Me apretaron Me pusieron un corsé desde chiquito Con los años me di cuenta Por  las marcas que tenía en la piel, En los huesos. Me decían cosas sin pensarlas Para que yo no las pensara No las recordara Me borraron partes Para que me perdiera mi angelical esencia. Lo lograron Y los ángeles se fueron Y se olvidaron de mí Al menos por unos años. Un día vino una mensajera Y dos y tres Me dijo que yo era especial Nunca quise creerle Ni dar el brazo a torcer. Yo sé igualmente Que tengo alas Pero no me gusta que me llamen ángel Me  gusta mi humanidad Me gusta el mundo visto desde ahí Desde acá Aunque sepa volar Soy de barro Y tengo alas ¿Y qué? A veces Con vos Tomamos nuestra materia La movemos con energía La mezclamos con placer La salamos con nuestro sudor La regamos de líquidos Que son materia de la materia Que se desprende sin conciencia De todos nuestros orificios De nuestros poros. Nos ac...

Volar es necesario, Aun con alas rotas Volaré con ellas O volaré con otras; Aun más sutiles Quizás hasta débiles Que lleven mi cuerpo O lo que de él quede. Volar es necesario Es imperativo Aun sin saber Aun sin sentido Un día cercano Levantaremos vuelo Y desde la altura Algún sol miraremos Quizás como Ícaro Hacia él volemos O huyendo al calor En lo espeso de la sombra de la luna En un refugio temporal Anidaremos. Volar es necesario Me dijo una paloma Lo dijo un día Al verme pasar, Arrastrándome, Casi como una sombra, Quizás para alentarme O por sincronía Lo dijo y sentí Que el vuelo emprendía. Osvaldo C. Trossero 26/09/2012

La sombra de la piedra me cobija, en cada pliegue de su forma veo los recodos de mi vida. Hay un agujero luminoso, chimenea que da aire a mi guarida, y una leve ondulación, como meseta, que me recuerda a una mesa servida. Un rincón fue invadido por insectos, no molestan son un racimo de vida, los gorriones se apropiaron de un alero y en su canto agradecen, piden, gritan. Tu retrato está pintado de humedades y según la luz del día es su semblante: cuando está nublada tu sonrisa del sol quisiera ser un leve rayo para tornar la alegría a tu talante. Hay momentos de unión con esa roca, en su curva, cueva, hueca nos mezclamos y me hago de granito, de diamante, de basalto, de caliza, de cobalto, y la piedra se hace un poco de mi carne, de mis sueños, de mis celos, de mis años. Otros ratos me conformo con mirarla, en su opaca solidez allá a lo lejos, la acuso de cerrarme algún camino, la perdono si recuerdo el centro hueco...

Haciendo click en el mensaje, la magia de Internet permitirá que descarguen el programa completo... pero, OJo: no tiene virus informáticos, tiene algunos virus poéticos, que son mucho más peligrosos!! https://docs.google.com/file/d/0B8eZHGHnHweQQ2lsZldQZEo3NmM/edit?usp=sharing

La eterna lucha del bien y del mal... siempre termina en  empate!!!

Ay... qué hermosa que es la diversidad... qué belleza la pluralidad... cuánto amor en la comunidad... siempre que piensen, sientan y actúen como yo, carajo!! Caso contrario: ¡Enemigos, vendepatrias, garcas!!

El retrato de un mí mismo hecho de barro, que me mira asombrado ser de carne y hueso, desde su pedestal donde lo puse al crearlo, hoy consigo verlo en su dinámica de 3D, es mi retrato de barro, no es lo mismo que eso, que eso que no se ve. El barro se abre, El mar lo sabe, Nunca anidará en él un ave, No levantará vuelo No caerá en su masa Ni descubrirá en sus garras Ese tiempo que pasa Mirando el horizonte Con sus ojos de barro Para entender si vive O es del mar sólo un guijarro.  Osvaldo Trossero Mayo 2013

Tengo un vecino dealer, que tiene dólares de más que no puede declarar, obvio, y otro que se choreó unos mangos del laburo. Yo soy un buen vecino y no me trato con ellos, pero justo ando necesitando unos mangos para progresar, así que les voy a pedir prestado, los empiezo a saludar como buenos vecinos y les pago intereses para que no se enojen y listo!! Lo hago  por el bien de mi familia. Qué bueno soy!!

Corro descalzo dentro de mí. ¿Cómo es eso? Parece una locura, ajena a lo concreto y a lo existente. Si me pienso desde lo  sólido y lo material, correr en mi vacío no es más que imaginación, fantasía y hasta vicio. Pero el vacío está ahí. Hoy sé que eso no es terrible, como siempre supuse que lo sería. Hoy sé que puedo poblarlo o desertizarlo cuando quiera, o cuando esa mano camuflada ahí afuera, esa Mano, haga algún movimiento y lo hueco fluctúe bajo su influencia enorme. Esto es místico, sí lo es. Es concreto, sí, lo es también. Sólo hace falta mirarlo y verlo, no con los ojos cotidianos, esos que ven edificios y malas intenciones en los otros. Hay que, si uno quiere, si vos querés, si yo quiero, sumergirse un rato, bucear un poco, atravesar entrañas, trepar el viento y enlazar esa nada o ese algo, entrar a la cueva. Asusta, claro que asusta. A mí me asusta. Luego, con calma, cuando pasa el temblor, una luz se enciende ahí adentro y hace lo suyo. ¿Tiene nombre...

Ahora soy gris, soy niebla, soy la bruma que corre sobre el río, y casi soy esa mugre que se esquina entre la vereda y el cordón. Lo acepto.  Luego, tal vez, seré sol y brisa, remo y agua, y más tarde quizás sea músculo tensándose en tu cintura suave y blanca. Osvaldo Trossero Mayo de 2013

__ Hola don Tovane, ¿cómo anda? __Y bien... después de la operación... áhi me van a dar los análise, pero ando bien. __Se lo ve bien: anda caminando lindo... __Ah no sí no, una vez un viejo me dijo:  "mirá que si te quedás sentado es como si estás esperando la muerte" Cuando dijo eso de sentarse a esperar la muerte lo dijo convencido, en ese tono raro del que cuenta un cuento de aparecidos. Me puso la piel de gallina pensar cuánto tiempo paso sentado, aún haciendo esto que me gusta hacer. Don Tovane tiene 79 años y todas las mañanas hace sus recorridas por el barrio, da muchas vueltas a la manzana. Es nuestro vigilante para cuando todos nos vamos a trabajar y el barrio queda medio desolado. Es un vigilante sin armas, claro, sólo vigila. De vez en cuando,  a la tarde,  pasa con una "dama" abajo del brazo, va a buscar una recarga por ahí. Es un hombre de otra época, de campo y acostumbrado con esfuerzo a un barrio de ciudad. Es serio, apacible. Se conv...

Belleza de poesía, preciosa música. http://www.youtube.com/watch?v=AbLAJRuxQ80

Modesto es el otoño como los leñadores. Cuesta mucho sacar todas las hojas de todos los árboles de todos los países. La primavera las cosió volando y ahora hay que dejarlas caer como si fueran pájaros amarillos. Por eso, otoño, camarada alfarero, constructor de planetas, electricista, preservador de trigo, te doy mi mano de hombre a hombre y te pido me invites a salir a caballo, a trabajar contigo. Siempre quise ser aprendiz de otoño, ser pariente pequeño del laborioso mecánico de altura, galopar por la tierra repartiendo oro, inútil oro. Pero, mañana, otoño, te ayudaré a que cobren hojas de oro los pobres del camino. Fragmentos de Oda al Otoño de Pablo Neruda La bellísima voz de la Rusa Salomone y la música de Alfonso Bekes.

Derrochamos el verde como si fuera aire Ensuciamos el aire como si fuese agua Envenenamos el agua como si fuese pan Escupimos el pan como si fuese tierra Acaparamos la tierra como si fuese abrigo Perdemos el abrigo como si fuese un don Abandonamos un don como si fuera un perro Maltratamos al perro como si fuese un deseo Recolectamos deseos como si fuesen trigo Quemamos el trigo como quema el sol Tapamos el sol como se tapan los ojos Cerramos los ojos como un ataúd. Así es como estamos muertos Y aún así creemos hacer bien Todas estas grandiosas Desgracias. Gracias A algún dios O al Universo todo También salimos del ataúd concreto Y decidimos resucitar de entre los muertos. Entonces esparcimos el verde como si fuera aire Nadamos el aire como si fuese agua Bebemos el agua con calma como quien come el pan Hacemos el pan henchido como la tierra misma Vivimos la tierra como nuestro primer abrigo En cada abrigo encontramos un nuevo don ...

Yo quiero que este programa esté hecho del canto de los grillos, de la música que las ranas que cantan cuando nace la noche en mi barrio. Que su materia sea el quejido remolón de una amante entregada, el llanto de un viejo, la risa de un chico jugando, que se mueva como el  vaivén del remar lento de un pescador en su canoa, que su esencia sea la sombra más oscura de mi alma, y la luz más radiante del universo; …poca cosa quiero. Igual, me conformo con que llegue a ser un susurro de la noche. Locamente sueño que sea el “mañana” escrito en la esquela de “los árboles mueren de pie”. Quiero que este programa junte, como juntan 3 huevos en la masa de la torta, Quiero que leude como leuda la masa del pan, Quiero que calme como el aloe en la cara quemada del verano Quiero que fluya suave como un brazo del río en bajante. Quiero que sea un tónico que se aplique como un bálsamo, Que cure heridas o que las alivie si no puede curarlas, Que suavice lo du...

Largaba endebles, Piripipí Mocoso, sus mucus. Las cataratas se estremecen sin vil honor...¡Tururú! La pantalla del tercer minifilm colmó todo como un cúmulus. Más manzanas perecen en el difícil y monótono sur. Llama perenne, vi mi fin, hondo, horroroso como pus. Para mañana, querer y vivir no sólo como un sumum... ...¡Ah!...para la cama, el temple de misil oblongo... ¡ PLUS ! Osvaldo C. Trossero 1995

¡¡¿Para qué tanto hablar de la poesía?!! Dicen que el arte nació hace miles de años para movilizar las partes dormidas del hombre, para integrarnos, para crecer, sostienen. Con los años, buena parte de él,  se transformó en “más de lo mismo”: pura expresión del ego, cáscara, sin sentido aun si se tratase de manifestar el sin-sentido que a veces parece la vida, una pura apariencia, minimalista o grandilocuente fuera. Nos fuimos olvidando, poco a poco,  que todos somos artistas, de una forma o de otra. En la antigüedad, cuando los humanos éramos pocos en esta madre tierra, los roles no eran excluyentes: “artistas-espectadores”, no eran contradicción, mutaban, la fama no era ni siquiera un cuento. Las ceremonias y los rituales eran en verdad para todos…y todos cosechaban su fruto vital.  Así nuestros ancestros conocían sus sombras, sus durezas, sus debilidades… El carnaval es prueba de eso, pero ahora es un show…show show show bailando por un sueño, soñando...

Un pequeño programa de radio, hecho de poesía, música y algunas charlas... Invocación para “No digo demasiado” Yo quiero que este programa esté hecho del canto de los grillos, de la música que las ranas cantan cuando nace la noche en mi barrio. Que su materia sea el quejido remolón de una amante, el llanto de un viejo, la risa de un chico jugando en el patio, que se mueva como el  vaivén del remar lento de un pescador en su canoa, que su esencia traiga la sombra más oscura de mi alma, y la luz más radiante del Universo; …poca cosa quiero. Igual, me conformo con que llegue a ser un susurro de la noche, como el Paraná que corre entre los juncos. Locamente sueño que para alguien sirva como sirvió el “mañana”,  escrito en la esquela de “Los árboles mueren de pie”. Quiero que éste programa junte, como juntan 3 huevos en la masa de la torta, Quiero que leude como leuda la masa del pan, Quiero que calme como el aloe en la cara quemada del ver...

Somos campanas resonantes, nos tañen los amores, las ideas, los golpes, los otros, la historia, la sangre... OCT 2013

Quizás sea la catástrofe hídrica o la cantidad de víctimas mortales, no se sabe bien, pero entre tanto malo es bueno comprobar que oficialismo y oposición, luego de años de desencuentros, están logrando sus primeras coincidencias, al menos a  nivel municipal…los mandamases de las ciudades inundadas coinciden en que viajan a Brasil para semana santa. ¡Qué coordinación! No sólo eso, algunos de los ministros de diverso pelaje andaban mansamente por Europa. Además a ambos bandos se los ha visto tratar de justificar lo injustificable, de vender humo para comprar atención y de dar vergüenza ajena en muchas apariciones públicas ¿Será esta la piedra fundacional de acuerdos a largo plazo?  Me encantaría ver una dirigencia política CON vergüenza propia! La vergüenza es un gran indicador interno que señala que quien la siente sabe que en algo, al menos en algo, se está equivocando... Todos somos potenciales sujetos de esa sana sensación, sino seríamos infalibles, ¿no?

Quiero recordar sus palabras para no olvidar qué es lo importante de esta vida.

Cuando la corriente es fuerte el junco y otras plantas del agua se hacen fuertes en red, unidos al fondo. El camalote navega suelto, y a veces se acumula si es que la corriente lo junta con otro como él; El junco se planta, se enreda. El camalote se hace isla y fluye; el junco es de un lugar. A veces se unen sus naturalezas y entonces se endica el arroyo, ya nadie pasa. Isla flotante y lazos al suelo son tan potentes juntos que a la larga desvían al propio río, nace una isla, y cambia el paisaje. El río es como Dios, ese que dicen que todo lo puede, un día desborda y todo lo cubre: tapa las islas borra las redes lleva al mar todo lo que flota y la sal mata lo que reste; al otro día remite y nace lo nuevo: junco y camalote, el fluir, las redes. Yo no sé si ser camalote o junco, ¿podré elegir? mejor soy todo, parte del paisaje, y acepto mi fluir en este río, aunque, a veces, me ande endicando por ahí. Osvaldo C. Trossero Abril de 2013

Somos prisioneros que habitamos una caverna subterránea. Desde niños estamos encadenados e inmóviles. Sólo podemos mirar y ver el fondo de la caverna. Detrás nuestro, en un plano más elevado hay un fuego que proyecta luz sobre ese fondo, como si fuera una pantalla; entre el fuego y nosotros, prisioneros, hay un camino más alto al borde del cual se encuentra una pared, un  tabique, como el biombo que los titiriteros levantan delante del público para mostrar, por encima de él, los muñecos. Este tabique es el apoyo de nuestras espaldas. Por el camino desfilan unos individuos extraños, algunos de los cuales hablan, otros silban o murmuran; portan en sus manos  esculturas y pancartas que representan distintas cosas: unos figuras de animales, otros de árboles, formas geométricas y objetos artificiales sin sentido siquiera.  Dado que entre estos raros paseantes  y nosotros  se encuentra la pared, sobre el fondo sólo se proyectan las sombras de los objetos portados por...