El blog de otrossero

El retrato de un mí mismo hecho de barro, que me mira asombrado ser de carne y hueso, desde su pedestal donde lo puse al crearlo, hoy consigo verlo en su dinámica de 3D, es mi retrato de barro, no es lo mismo que eso, que eso que no se ve. El barro se abre, El mar lo sabe, Nunca anidará en él un ave, No levantará vuelo No caerá en su masa Ni descubrirá en sus garras Ese tiempo que pasa Mirando el horizonte Con sus ojos de barro Para entender si vive O es del mar sólo un guijarro.  Osvaldo Trossero Mayo 2013

Tengo un vecino dealer, que tiene dólares de más que no puede declarar, obvio, y otro que se choreó unos mangos del laburo. Yo soy un buen vecino y no me trato con ellos, pero justo ando necesitando unos mangos para progresar, así que les voy a pedir prestado, los empiezo a saludar como buenos vecinos y les pago intereses para que no se enojen y listo!! Lo hago  por el bien de mi familia. Qué bueno soy!!

Corro descalzo dentro de mí. ¿Cómo es eso? Parece una locura, ajena a lo concreto y a lo existente. Si me pienso desde lo  sólido y lo material, correr en mi vacío no es más que imaginación, fantasía y hasta vicio. Pero el vacío está ahí. Hoy sé que eso no es terrible, como siempre supuse que lo sería. Hoy sé que puedo poblarlo o desertizarlo cuando quiera, o cuando esa mano camuflada ahí afuera, esa Mano, haga algún movimiento y lo hueco fluctúe bajo su influencia enorme. Esto es místico, sí lo es. Es concreto, sí, lo es también. Sólo hace falta mirarlo y verlo, no con los ojos cotidianos, esos que ven edificios y malas intenciones en los otros. Hay que, si uno quiere, si vos querés, si yo quiero, sumergirse un rato, bucear un poco, atravesar entrañas, trepar el viento y enlazar esa nada o ese algo, entrar a la cueva. Asusta, claro que asusta. A mí me asusta. Luego, con calma, cuando pasa el temblor, una luz se enciende ahí adentro y hace lo suyo. ¿Tiene nombre...

Ahora soy gris, soy niebla, soy la bruma que corre sobre el río, y casi soy esa mugre que se esquina entre la vereda y el cordón. Lo acepto.  Luego, tal vez, seré sol y brisa, remo y agua, y más tarde quizás sea músculo tensándose en tu cintura suave y blanca. Osvaldo Trossero Mayo de 2013

__ Hola don Tovane, ¿cómo anda? __Y bien... después de la operación... áhi me van a dar los análise, pero ando bien. __Se lo ve bien: anda caminando lindo... __Ah no sí no, una vez un viejo me dijo:  "mirá que si te quedás sentado es como si estás esperando la muerte" Cuando dijo eso de sentarse a esperar la muerte lo dijo convencido, en ese tono raro del que cuenta un cuento de aparecidos. Me puso la piel de gallina pensar cuánto tiempo paso sentado, aún haciendo esto que me gusta hacer. Don Tovane tiene 79 años y todas las mañanas hace sus recorridas por el barrio, da muchas vueltas a la manzana. Es nuestro vigilante para cuando todos nos vamos a trabajar y el barrio queda medio desolado. Es un vigilante sin armas, claro, sólo vigila. De vez en cuando,  a la tarde,  pasa con una "dama" abajo del brazo, va a buscar una recarga por ahí. Es un hombre de otra época, de campo y acostumbrado con esfuerzo a un barrio de ciudad. Es serio, apacible. Se conv...

Belleza de poesía, preciosa música. http://www.youtube.com/watch?v=AbLAJRuxQ80

Modesto es el otoño como los leñadores. Cuesta mucho sacar todas las hojas de todos los árboles de todos los países. La primavera las cosió volando y ahora hay que dejarlas caer como si fueran pájaros amarillos. Por eso, otoño, camarada alfarero, constructor de planetas, electricista, preservador de trigo, te doy mi mano de hombre a hombre y te pido me invites a salir a caballo, a trabajar contigo. Siempre quise ser aprendiz de otoño, ser pariente pequeño del laborioso mecánico de altura, galopar por la tierra repartiendo oro, inútil oro. Pero, mañana, otoño, te ayudaré a que cobren hojas de oro los pobres del camino. Fragmentos de Oda al Otoño de Pablo Neruda La bellísima voz de la Rusa Salomone y la música de Alfonso Bekes.

Derrochamos el verde como si fuera aire Ensuciamos el aire como si fuese agua Envenenamos el agua como si fuese pan Escupimos el pan como si fuese tierra Acaparamos la tierra como si fuese abrigo Perdemos el abrigo como si fuese un don Abandonamos un don como si fuera un perro Maltratamos al perro como si fuese un deseo Recolectamos deseos como si fuesen trigo Quemamos el trigo como quema el sol Tapamos el sol como se tapan los ojos Cerramos los ojos como un ataúd. Así es como estamos muertos Y aún así creemos hacer bien Todas estas grandiosas Desgracias. Gracias A algún dios O al Universo todo También salimos del ataúd concreto Y decidimos resucitar de entre los muertos. Entonces esparcimos el verde como si fuera aire Nadamos el aire como si fuese agua Bebemos el agua con calma como quien come el pan Hacemos el pan henchido como la tierra misma Vivimos la tierra como nuestro primer abrigo En cada abrigo encontramos un nuevo don ...

Yo quiero que este programa esté hecho del canto de los grillos, de la música que las ranas que cantan cuando nace la noche en mi barrio. Que su materia sea el quejido remolón de una amante entregada, el llanto de un viejo, la risa de un chico jugando, que se mueva como el  vaivén del remar lento de un pescador en su canoa, que su esencia sea la sombra más oscura de mi alma, y la luz más radiante del universo; …poca cosa quiero. Igual, me conformo con que llegue a ser un susurro de la noche. Locamente sueño que sea el “mañana” escrito en la esquela de “los árboles mueren de pie”. Quiero que este programa junte, como juntan 3 huevos en la masa de la torta, Quiero que leude como leuda la masa del pan, Quiero que calme como el aloe en la cara quemada del verano Quiero que fluya suave como un brazo del río en bajante. Quiero que sea un tónico que se aplique como un bálsamo, Que cure heridas o que las alivie si no puede curarlas, Que suavice lo du...

Largaba endebles, Piripipí Mocoso, sus mucus. Las cataratas se estremecen sin vil honor...¡Tururú! La pantalla del tercer minifilm colmó todo como un cúmulus. Más manzanas perecen en el difícil y monótono sur. Llama perenne, vi mi fin, hondo, horroroso como pus. Para mañana, querer y vivir no sólo como un sumum... ...¡Ah!...para la cama, el temple de misil oblongo... ¡ PLUS ! Osvaldo C. Trossero 1995