El blog de otrossero

Llega un tiempo en que uno ( o sea yo, o vos) va llegando a la cima de una montaña. Esa montaña ha sido todo un desafío. Uno (que sos vos, o yo) la veía a lo lejos desde muy chiquito, era como un paisaje, el fondo de un paisaje en verdad, y uno (que sos vos, o yo) se preguntaba: ¿podré subir a esa montaña algún día? y seguía mirando. Mientras miraba comenzaba a caminar, porque ya estaba aprendiendo a caminar, aprendiendo es una forma de decir, en realidad caminaba, muchas veces tropezaba, y la mayoría de las veces no miraba la montaña, ni siquiera se acordaba que había un horizonte donde había una montaña enorme que mirar, pero caminaba y caminaba, por un valle, un valle que según algunos (que no sé si sos vos, o yo) es a veces un "valle de lágrimas". Tanto caminar y caminar, aun perdido, aun tropezando, aun cayendo, uno (que sos vos, o yo), va llegando poco a poco a esa montaña; con mayor o menor conciencia de que esa montaña estaba ahí en el fondo del paisaje. Uno (q...

"No se puede premiar sistemáticamente la estupidez y esperar que esto no traiga consecuencias sociales y culturales". Carlos Granés (fragmento del libro "El puño invisible. Arte, revolución y un siglo de cambios culturales". Ed. Taurus)

En el barro hay luz...

He vuelto viejo puerto de río, a mirarme en tus muros y en tus adoquines; en tus nuevos trastos viejos y en el vacío que dejaron los gastados estibadores, que, como tantos, cavaron sus propias tumbas, playas y estrechas, sórdidas, siniestras. He vuelto. He vuelto vieja calle podrida, a rodar por tus secretos, a percibir murmullos en cada tapia y en cada ligustro polvoriento. He vuelto a ver las persianas desvencijadas y las nuevas reliquias instaladas en lo alto, como exhibiendo valores de un mundo hundido, esas que quieren decir: “nos resistimos al cambio, somos la garantía del futuro hoy” , o “¡somos lo nuevo!” y que ya se vencieron, antes de aparecer, aunque sus portadores, sus promotores, se proclamen modernos, y no sean más que tontos provincianos, que renunciaron hace tiempo a crecer desde adentro, como las semillas, y predican con el estuco, la mezcla y el policarbonato, una serie de presumidas mejoras, que no son m...

Una noche solo, como una estatua, pensaba justamente en la soledad de las estatuas. Miraba uno de mis ocasionales dibujos y pensaba que todavía no se me había dado por la escultura, y ahí justamente en ese momento, se me ocurrió: las estatuas se deben sentir muy solas. Abandonadas en las plazas, aun en un atelier, no forman parte de las cosas, no se mimetizan, siempre expuestas al ultraje de las miradas y las manos ajenas, incapaces de ejercer defensa alguna; cagadas, meadas y mojadas por el rocío, siempre con frío, o con un reverberante calor...y aun así siempre frías como su alma de mármol, bronce o cemento, con un destino de sufriente eternidad...¡un asco! Me pareció sentirme solo, solo como una estatua, pero, por suerte, mi soledad tenía la medida de mis acciones y eso me diferenció. Ya no me sentí desguarnecido, como una estatua...Louis Armstrong flotó y ya no me sentí abandonado al destino...experimenté la tristeza, suave compañera de noches sin amor...