El blog de otrossero

Entre el misterio del agua Mar y río mezclados Tu soplo gatea en el vaivén de las olas Tu queja se amansa en el viento Y levemente existes En este umbral del horizonte. Siento cada uno de tus movimientos Tus palabras cansinas Tu mirada perdida por momentos Como un recuerdo de los días de la niñez Y puedo verte ahí Y verte hoy crecido y cansado Transitando tu pasaje de mar, amor y ensueño Todo unido En la magia penosa de este instante De armonía y hermandad Una leve niebla se cierne en la playa a la vista Como la que deja la distancia Aunque siempre sepamos Que del otro lado pervive un sol Se nubla de a ratos mi visión Así siento tu existencia hoy Y la sentiré mañana Aunque nos cueste existir juntos Es así Como siempre ha sido A despedir miradas y caricias A conservar memorias y latidos hemos venido   Osvaldo C. Trossero 23 de Julio de 2015

Ese miedo que aparece por el porvenir, por no saber cómo serán esos futuros inciertos, ese pánico, esas catástrofes predichas se disuelven cuando recuerdo que las sorpresas del futuro son lo único que me aparta del tedio, de la medianía, del nihilismo. Aunque el futuro se obstine en contradecirme, me hace sentir vivo en cada cambio, con cada asombro que me regala. Un día de fines del invierno paseaba en un camino vecinal, recogía flores de adormidera, la conocida campanita, y gajos de mburucuyá, para hacerme una tisana... sana sana colita de rana. También quería trasplantarlos a mi pequeño patio urbano. Volví,  y sin mucha habilidad los puse a habitar el cantero, confiando en que algo crecería. Al tiempo comenzó a subir por entre las matas un gajo lleno de sarmientos, parecido a nada conocido hasta ese momento, que se trepó a la reja que finge proteger la ventana. Yo elucubré que sería, además de un bello adorno, una defensa para el calor de  las tardes del verano q...

De pronto  en el rincón aparece una sombra, que se escurre con la menor luminosidad y regresa cuando menguan los brillos. Siniestra es sólo una palabra que se quiere cargar a los hombros de esa sombra y no puede hacerlo. Siniestra no puede, funesta tampoco lo logra. “Inquietante” lo intenta, pero no consigue ese puesto. Alguna vez en mi infancia me enseñaron que a los monstruos hay que ponerles nombre para que dejen de serlo: un monstruo no se puede llamar Carlitos, no lo resiste, se disuelve. Ya más grande comprendí que preguntar era un buen recurso con los desconocidos, así que le pregunté a esa visión obscura, que había aparecido en un rincón de mi cuarto, cómo se llamaba. Ella amablemente me dijo simplemente: sombra. Continué curioso ante su respuesta y quise saber qué tipo de sombra era y ella me reveló que era una sombra reparadora, que solía vivir en un lugar llamado Gaza y que, no sabía  bien cómo, un súbito arremetimiento __dijo la sombra__  la condujo a est...

Cambiar,  esperanzas y dólares formas de vida y creencias cambiar las costumbres  las ciencias cambiar si se puede y si te dejan Cambiar de papel de escenario cambiar por dolor cambiar por otario imposible es el cambio cambiar el futuro el pasado cambiar  el presente y si hace falta… cambiar de repente Cambiar despacio o de raje cambiar con dolor con coraje cambiar entre besos y abrazos cambiar hasta las manos       hasta los brazos cambiar en el sol del desierto y dejar que el cambio sea cierto Cambiar sin piedad sin respeto cambiar porque ya estoy repleto cambiar en la noche fluidos y a la mañana cambiar de la cama todos los tejidos cambiar por amor por tristeza cambiar y hacerle promesas: por vos cambio y si es necesario renuncio a mi rol de corsario Cambio de vida de monta cambio de ritmo de impronta cambio si quiero y si no quiero no cambio cambio opinión p...

¡Pongamos las manos a rodar! Que las almas muevan las manos y las manos muevan las ideas y las ideas muevan las palabras y las palabras muevan las almas y así sigamos dando vueltas y más vueltas… hasta que el mundo sea en verdad redondo y entonces todos podamos saber que es un proceso y que hoy estamos en la cúspide y mañana en el fondo y que por eso mismo la cúspide no está hecha todita de éxitos y el fondo no es un rejunte de fracasos son sólo dos lugares en la rueda desde donde vernos para seguir rodando. Juntos, todos, sin que importe siquiera si somos “todxs” “todos y todas” ni el nombre ni el lugar somos una rueda sin ruedo con hilachas si queremos: totalidad integridad integración ¡Pongamos las manos a rodar! Osvaldo C. Trossero 2014 Obra Plástica: "Manos a Rodar", de Pamela Villarraza

Me apretaron Me pusieron un corsé desde chiquito Con los años me di cuenta Por  las marcas que tenía en la piel, En los huesos. Me decían cosas sin pensarlas Para que yo no las pensara No las recordara Me borraron partes Para que me perdiera mi angelical esencia. Lo lograron Y los ángeles se fueron Y se olvidaron de mí Al menos por unos años. Un día vino una mensajera Y dos y tres Me dijo que yo era especial Nunca quise creerle Ni dar el brazo a torcer. Yo sé igualmente Que tengo alas Pero no me gusta que me llamen ángel Me  gusta mi humanidad Me gusta el mundo visto desde ahí Desde acá Aunque sepa volar Soy de barro Y tengo alas ¿Y qué? A veces Con vos Tomamos nuestra materia La movemos con energía La mezclamos con placer La salamos con nuestro sudor La regamos de líquidos Que son materia de la materia Que se desprende sin conciencia De todos nuestros orificios De nuestros poros. Nos ac...

Volar es necesario, Aun con alas rotas Volaré con ellas O volaré con otras; Aun más sutiles Quizás hasta débiles Que lleven mi cuerpo O lo que de él quede. Volar es necesario Es imperativo Aun sin saber Aun sin sentido Un día cercano Levantaremos vuelo Y desde la altura Algún sol miraremos Quizás como Ícaro Hacia él volemos O huyendo al calor En lo espeso de la sombra de la luna En un refugio temporal Anidaremos. Volar es necesario Me dijo una paloma Lo dijo un día Al verme pasar, Arrastrándome, Casi como una sombra, Quizás para alentarme O por sincronía Lo dijo y sentí Que el vuelo emprendía. Osvaldo C. Trossero 26/09/2012

La sombra de la piedra me cobija, en cada pliegue de su forma veo los recodos de mi vida. Hay un agujero luminoso, chimenea que da aire a mi guarida, y una leve ondulación, como meseta, que me recuerda a una mesa servida. Un rincón fue invadido por insectos, no molestan son un racimo de vida, los gorriones se apropiaron de un alero y en su canto agradecen, piden, gritan. Tu retrato está pintado de humedades y según la luz del día es su semblante: cuando está nublada tu sonrisa del sol quisiera ser un leve rayo para tornar la alegría a tu talante. Hay momentos de unión con esa roca, en su curva, cueva, hueca nos mezclamos y me hago de granito, de diamante, de basalto, de caliza, de cobalto, y la piedra se hace un poco de mi carne, de mis sueños, de mis celos, de mis años. Otros ratos me conformo con mirarla, en su opaca solidez allá a lo lejos, la acuso de cerrarme algún camino, la perdono si recuerdo el centro hueco...

Haciendo click en el mensaje, la magia de Internet permitirá que descarguen el programa completo... pero, OJo: no tiene virus informáticos, tiene algunos virus poéticos, que son mucho más peligrosos!! https://docs.google.com/file/d/0B8eZHGHnHweQQ2lsZldQZEo3NmM/edit?usp=sharing

Corro descalzo dentro de mí. ¿Cómo es eso? Parece una locura, ajena a lo concreto y a lo existente. Si me pienso desde lo  sólido y lo material, correr en mi vacío no es más que imaginación, fantasía y hasta vicio. Pero el vacío está ahí. Hoy sé que eso no es terrible, como siempre supuse que lo sería. Hoy sé que puedo poblarlo o desertizarlo cuando quiera, o cuando esa mano camuflada ahí afuera, esa Mano, haga algún movimiento y lo hueco fluctúe bajo su influencia enorme. Esto es místico, sí lo es. Es concreto, sí, lo es también. Sólo hace falta mirarlo y verlo, no con los ojos cotidianos, esos que ven edificios y malas intenciones en los otros. Hay que, si uno quiere, si vos querés, si yo quiero, sumergirse un rato, bucear un poco, atravesar entrañas, trepar el viento y enlazar esa nada o ese algo, entrar a la cueva. Asusta, claro que asusta. A mí me asusta. Luego, con calma, cuando pasa el temblor, una luz se enciende ahí adentro y hace lo suyo. ¿Tiene nombre...

Belleza de poesía, preciosa música. http://www.youtube.com/watch?v=AbLAJRuxQ80

Derrochamos el verde como si fuera aire Ensuciamos el aire como si fuese agua Envenenamos el agua como si fuese pan Escupimos el pan como si fuese tierra Acaparamos la tierra como si fuese abrigo Perdemos el abrigo como si fuese un don Abandonamos un don como si fuera un perro Maltratamos al perro como si fuese un deseo Recolectamos deseos como si fuesen trigo Quemamos el trigo como quema el sol Tapamos el sol como se tapan los ojos Cerramos los ojos como un ataúd. Así es como estamos muertos Y aún así creemos hacer bien Todas estas grandiosas Desgracias. Gracias A algún dios O al Universo todo También salimos del ataúd concreto Y decidimos resucitar de entre los muertos. Entonces esparcimos el verde como si fuera aire Nadamos el aire como si fuese agua Bebemos el agua con calma como quien come el pan Hacemos el pan henchido como la tierra misma Vivimos la tierra como nuestro primer abrigo En cada abrigo encontramos un nuevo don ...

Yo quiero que este programa esté hecho del canto de los grillos, de la música que las ranas que cantan cuando nace la noche en mi barrio. Que su materia sea el quejido remolón de una amante entregada, el llanto de un viejo, la risa de un chico jugando, que se mueva como el  vaivén del remar lento de un pescador en su canoa, que su esencia sea la sombra más oscura de mi alma, y la luz más radiante del universo; …poca cosa quiero. Igual, me conformo con que llegue a ser un susurro de la noche. Locamente sueño que sea el “mañana” escrito en la esquela de “los árboles mueren de pie”. Quiero que este programa junte, como juntan 3 huevos en la masa de la torta, Quiero que leude como leuda la masa del pan, Quiero que calme como el aloe en la cara quemada del verano Quiero que fluya suave como un brazo del río en bajante. Quiero que sea un tónico que se aplique como un bálsamo, Que cure heridas o que las alivie si no puede curarlas, Que suavice lo du...

¡¡¿Para qué tanto hablar de la poesía?!! Dicen que el arte nació hace miles de años para movilizar las partes dormidas del hombre, para integrarnos, para crecer, sostienen. Con los años, buena parte de él,  se transformó en “más de lo mismo”: pura expresión del ego, cáscara, sin sentido aun si se tratase de manifestar el sin-sentido que a veces parece la vida, una pura apariencia, minimalista o grandilocuente fuera. Nos fuimos olvidando, poco a poco,  que todos somos artistas, de una forma o de otra. En la antigüedad, cuando los humanos éramos pocos en esta madre tierra, los roles no eran excluyentes: “artistas-espectadores”, no eran contradicción, mutaban, la fama no era ni siquiera un cuento. Las ceremonias y los rituales eran en verdad para todos…y todos cosechaban su fruto vital.  Así nuestros ancestros conocían sus sombras, sus durezas, sus debilidades… El carnaval es prueba de eso, pero ahora es un show…show show show bailando por un sueño, soñando...

Un pequeño programa de radio, hecho de poesía, música y algunas charlas... Invocación para “No digo demasiado” Yo quiero que este programa esté hecho del canto de los grillos, de la música que las ranas cantan cuando nace la noche en mi barrio. Que su materia sea el quejido remolón de una amante, el llanto de un viejo, la risa de un chico jugando en el patio, que se mueva como el  vaivén del remar lento de un pescador en su canoa, que su esencia traiga la sombra más oscura de mi alma, y la luz más radiante del Universo; …poca cosa quiero. Igual, me conformo con que llegue a ser un susurro de la noche, como el Paraná que corre entre los juncos. Locamente sueño que para alguien sirva como sirvió el “mañana”,  escrito en la esquela de “Los árboles mueren de pie”. Quiero que éste programa junte, como juntan 3 huevos en la masa de la torta, Quiero que leude como leuda la masa del pan, Quiero que calme como el aloe en la cara quemada del ver...

Cuando veo que la vida es un ciclo, una rueda, a veces olvido que volveré a ser niño. En la plenitud de mi fruta  en la turgencia de mi ser mortal descuido por momentos que adentro vive que late y ríe  y pierdo tiempo sin querer mirar, por la mirilla,  como en la infancia, para espiar mis huecos aun sin llenar y descubrir el mundo  para temblar de miedo olvido el juego reniego de andar descalzo en la lluvia, ¿cambié la escondida, por el ocultar? ¿cambié la chacota, por la joda mal? ¿cambié la sonrisa, por “ta’ todo mal”? Ahora y aquí recuerdo a mi niño y tiro ese lazo para retomar, su risa en mi panza, los ojos chiquitos y rojos de tanto llorar las piernas raspadas de ramas, de bicis mirar y creer  aun sin saber  qué era eso  que no se debía mirar Eso y mucho más está en mi niño,  lo traigo adentro,  lo vuelvo a encontrar, le doy su espacio  acepto ser niño y el mensaje es claro,  viene desde lejo...